Сова

     Сегодня будет очередная порция впечатлений от художественных произведений, да еще каких, так что читателю я бы посоветовала отвлечься на время, принести подушечку и начать считать буквы, чтобы на 100-й послушненько уснуть.
     Произведение №1 – тоненькая книжечка под названием «Ромовый дневник» писателя Хантера Томпсона. (Нет, конечно фамилию автора я не запомнила – подсмотрела сейчас в интернете. И даже немного странно получилось – после того, как я закончила читать эту книжку, я забыла взглянуть, кто ее написал... Запомнила только, что распространенная фамилия... Гм...) Но теперь все же поговорим о самом произведении. Изложение поначалу идет размеренно, тебя погружают в мир спокойной жизни. Спокойной внутри, но не спокойной снаружи. Напряглись и пытаетесь понять, что это значит? Герой этого произведения (вам тоже кажется, что у этого слова есть синонимы?) приезжает в чужую местность и живет там, работая и убивая время («пья» ведь не скажешь...). Поэтому для него все спокойно. Но сама местность бурлит – аборигены (нет, я не расист, просто пытаюсь, как обычно, избегать тавтологии) за что-то бьются между собой и всеми, кто попадется под руку (не без повода). Впрочем, излагать здесь сюжет – не в моих правилах, как уже можно был заметить (Заметили? Поздравляю, могли бы потребовать от меня приз, но я его не дам.), я просто пытаюсь пояснить одно свое предложение (да, КПД меня тоже впечатлил). И вот идет себе жизнь, идет, уже начинаешь думать, что так и будет до конца книжки. И угадываешь! Шутка. Нет, внезапно что-то происходит (нет, труп не нашли). И ощущение такое, какое возникает, когда сидишь у окна на достаточно высоком этаже, смотришь вниз – люди ходят, спешат, разговаривают, машины паркуются, отъезжают (вам тоже интересно, когда я успеваю еще и работой заниматься?), и вдруг происходит что-то. Что-то, чего быть может и ждал. Но так, как предугадать не мог. А потом опять штиль... Хорошая книжка, грамотно сделана. Поисковики уверяют, что по ней еще и фильм сделан – вот его бы смотреть не рискнула.
     Произведение №2 – книжка Алексея Иванова «Географ глобус пропил». Удивлены? Я тоже. Название – просто заглядение! Если просто вслушиваться в звуки, не пытаясь понять слова... Гм... Начну издалека... Наши писатели бывают разных типов – есть представители новой волны, которые пытаются писать как-то по-новому – Толстая, Пелевин, Улицкая и пр. Не совсем легко их читать, а в чем дело – не понимаю. Вроде по стилю приемлемо, но что-то есть такое, что потом (или сразу) начинает давить на мою психику – какая-то непонятная жестокость и жесткость, и это ощущение усиливается от того, что они знают, что делают. Есть еще писатели, которые пытаются в свое художественное произведение запихнуть свой взгляд на все, что можно, и запихивают так, что он не просто занимает положенный ему объем (в принципе, наверное, нет ничего плохого в том, чтобы писатель рассказал о своих взглядах на жизнь в своей же книжке...), а начинает вылезать за эти границы и от этого художественная составляющая сильно ущемляется, а раз так, то зачем вообще писать художественное произведение? Это, конечно, относится не только к нашим писателям... Я к таким отношу Толстого, Томаса Мана и пр... Хотя может все дело в том, что мне не нравятся их мысли о жизни... А есть еще из наших писателей такая категория – полу-детские писатели. Дело не в том, что они написаны для детей или примитивны, а просто чувствуется в них какая-то небольшая надуманность – только для пользы дела. Все герои и характеры немного утрированы, возникает ощущение, что писатель аккуратненько продумал всех действующих лиц – какие они, на каком сленге разговаривают, но уж слишком аккуратно – настолько, что они не могут стать реальными людьми. И только главный герой ведет себя более-менее в широких рамках, правда реалистичности ему это тоже не добавляет. Собственно сейчас я уже говорю об упомянутой прочитанной книжке. И все, что могу сказать, не вдаваясь в детали, - «Так не бывает!».
     А про еще два проиведения рассказывать не буду, может позже. Одно еще не дочитала. А про второе могу сказать только то, что мне понравился Клод Шаброль.